Ils n’ont pas, n’ont jamais de contours
préparés,
les
grignons dissemblables,
éclats
qu’ils sont,
grossières
parts d’élan déjà
sur
le pont brut des vogue la galère,
morceaux
d’un tout,
bris réunis
et
mal distribués
d’un
commun gauche accord
pour
l’allure-ciment,
la
vitesse de l’erre-à-unir
Sève
de salivants, salée persévérance.
*
Plafond, carène retournée...
Dessous
serait un ciel,
une
mer de douteuse fortune
Témoin
remous,
courants
drosseurs de gestes,
tête
à l’envers car si songeuse
Bonhomme
faisant corps
avec
le bois et l’élément
qui
enfle et se reprend, se creuse
La
vie d’ici, le tirant et la sonde
Quotidien
du sel, son usage.
*
Et gravement tourne la Terre,
verseuse
résolue
de
l’heure
dans
les yeux endormis
où
couve
une
intelligence avec
le
limpide.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire