Un chiffre gisant attendrait-il,
sorte de
minceur entrante,
comme une
clef plate au sol, poussiéreuse,
que l’on
ne sait pas ramasser, bien saisir,
dont nos
pas nous éloigneraient
là ou vers
quelque ailleurs, peut-être même ici ?
Pourquoi
cherchons-nous
de cette
disposition sans lassitude ?
– moins la
porte que la fente
et moins à
pénétrer qu’à ouvrir :
décider au
pivotement l’interposé gourd,
en douceur
le pousser, qu’apparaissent
des
parages à embrasser
mieux, de
plus de nous
avant
qu’une attirance établie nous ébranle.
*
Comme tancé par un silence
qui ne
veut pas d’une ombre
lui
faisant la moindre ombre au devers,
même
longtemps après le débord d’un bruit
— Laisser
là toute chose ?
Et, du
point de départ,
le
chercher aussi bien
dans ce
qui paraissait si mutique et si clair ?
Pour cela,
dévêtir
le lieu et
son tenant
de
vieilles certitudes ?
— De l’ignorance aux mains :
celle-là,
bien aimée qui en perdant se gagne.
*
Cela, qui parle en s’effaçant
Sans se
signaler autrement
il emplit
toute la rencontre
du retrait
de son éloquence
de ce vide
plus accueillant
que les savanteries qui brouillent
On veut
toujours plus sa présence :
il a fui
–
et plus tard se tient
là, quand
l’attentif se renonce.
Suite
parue presque à l’identique dans
