Trop planté ce jour : un arbre et d’autres,
des trous comme des fosses.
Rechigne le dos et la tête
sottement s’exalte
à trois fois vingt-cinq ans.
Ne me dis pas : « C’est formidable
de vieillir ainsi ! »
Comment ne pas le saisir :
Ne croît que ce qu’on enfouit !
Avec la sueur, de la joie coule
dans ce dos douloureux.
Il faudrait partir entre grimace et sourire,
d’un faux-pas réussi parmi les mottes,
allongé sous l’esquisse d’un feuillage,
les mains toutes terreuses de leur vie.
Cl.G.S.
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