La maison gris sur noir en silence voyage
Ne se calcule pas le cours, il est long
Un silence à demi-craquements
scande la traversée de ce moment qui passe
le cercle parfait d’une montre
Tout est lâché, flotte ou s’abîme
ou culmine
dans la simplicité de soi
ouvert, inembrassable,
quoi que le vent grommelle
aux interstices de l’usure
– quoi que le sens trouve à arguer
à fond de tête
contre la cécitéde la présence.
Cl.G.S.
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