Automne 16 (sur18)
Doutant
plutôt du lointain,
corbeau qui clopine
à mi-ciel
Sol
jonché
Dans cet
oubli tant de poires, si près de
maisons
Vers la Saint’ Cath’rine, tournant de saison,
doigts verts qui démangent
Tout-Son-Temps
le ver de terre,
trait d’union
d’une motte à
l’autre
La fin de journée tirant sur bleu-noir, blanc-nuit le papier
Casseroles
suspendues
au mur
Ce soir un bol va suffire
La
poussière a mis sa robe
de
bal et attend
sous la lampe
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