D'AUTRES BORDS, Pessoa Fernando

                                             

                                             

                       Je ne sais combien d’âmes j’ai

Je ne sais combien d’âmes j’ai.

À tout moment j’en ai changé.

Toujours à mes yeux étranger.

Jamais vu, et jamais trouvé.

Moi si vivant, je n’ai que l'âme.

Qui a l'âme n’a pas de calme.

Qui voit n’est rien que ce qu’il voit

Et qui ressent n’est pas lui-même.

Attentif à moi et autour,

Je deviens eux et non pas moi.

Chaque moi, j’en rêve ou le désire

Et il en naît sans être moi.

Je ne suis que ma propre image ;

Je suis témoin de mon passage,

Changeant, mobile et solitaire

Et ne sais me sentir présent.

Aussi, étranger, je parcours

Comme des pages qui je suis.

Je ne prévois aucune suite,

Ce qui précède, je l’oublie.

Je note en marge des lectures

Ce que j’estime avoir saisi.

« Était-ce moi ? » dis-je à relire.

Dieu le sait, puisqu’ il l’a écrit.

Fernando Pessoa, 1930

(Trad. Cl.G. S.) 

Les tourments existentiels et métaphysiques de Pessoa, qui induisent une posture littéraire sans équivalent, traversent toute son œuvre de façon récurrente et protéiforme. On peut donc les approcher dans la plupart de ses poèmes, mais aussi dans son Livre de l’intranquillité (Livro do desassossego), en prose. Cet ouvrage est souvent considéré comme l'un des quelques  chefs-d’œuvre de la littérature moderne.

« Le Livre de l’intranquillité est le récit du désenchantement du monde, la chronique suprême de la dérision et de la sagesse mais aussi de l’affirmation que la vie n’est rien si l’art ne vient lui donner un sens. L’art, ici même, est poussé à son paroxysme. » (François Busnel, Le Magazine littéraire, mars 2000)

https://www.franceculture.fr/recherche?q=Pessoa

Não sei quantas almas tenho

Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.

Nunca me vi nem achei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,

Quem sente não é quem é.

Atento ao que sou e vejo,

Torno-me eles e não eu,

Cada meu sonho ou desejo

É do que nasce e não meu.

Sou minha propia imagen ;

Assisto à minha passagem,

Diverso, móbil e só,

Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que segue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo: “Fui eu?”
Deus sabe, porque o escreveu.